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Un pays à la beauté sèche et dure, où la joie est en surface et ravine comme un orage

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Où le regard porte impitoyablement loin, sans pour autant tout révéler, gardant caché l’essentiel

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Un pays de vieux murs et de traces

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Où l’ombre, la douceur, vous prennent par surprise, sans que vous sachiez si elles vous attendaient, vous ou d’autres

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Où la lumière a l’amertume du tombeau ouvert et la précision de la lame

Où l’on n’est jamais sûr d’être celui à qui les fruits étaient destinés

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Pays qui pourtant m’attache  par delà mon vouloir

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Le pays de l’être aimé.

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